POEMAS  DE SERGIO RODRIGUEZ ARANIS

    

TRISTIA

 

La mujer que está hiriéndose el alma

frente a una mesa sólo habitada

por un vaso de tinto

pronunció en plena mudez

un ruego ante el mapa

roto de cualquier Don Nadie

inmenso

 

Nada más que las polillas

saborean el trago

de la gloria

 

 

 

LA CASA DE LOS LOCOS

 

El vino

en su copa

la cena

servida

un rostro encima de su cuadro

esa dama que pasea jardín adentro

algo de sal derramada

el cuadro casi un botón en la pared

 

Esta es la casa de los locos

la casa que se desboca

la casa donde los silencios se oyen

unos a otros

esta es la casa de las amapolas y los locos

 

El vino

en la garganta

la cena

desvanecida

de ojo en ojo una pequeña ración de sueño

el padre cuenta al hijo cierta historia oculta

entonces el hijo procede a aniquilarse con un fragmento de sol

 

Nadie mira pr los cristales

cuatro gatos encienden sus cigarrillos

quizás mañana llueva de abajo para arriba

en un rincón escaso

alguien podría llorar o reír

 

Esta es la casa de los locos

la casa que se desboca

la casa donde los silencios se oyen

unos a otros

esta es la casa de las amapolas y los locos

 

 

POÉTICA

 

Escribo poemas a la muerte

para sacarle un dedo souvenir en días alegres

un poco de saliva burbujeante sobre el desierto también

y esas cáscaras donde he llegado al mundo

 

Escribo poemas a la muerte

acarreando mi trozo de vida ante tus ojos

no sabes que soy un peregrino sin pregrinaje

en cada uno de mis bolsillos hay un mar borracho

cuyo único sistema puede ser el nacimiento de sus mil vientres

 

Escribo poemas a la muerte

porque tengo ansias de una historia más larga

que yo y el breve último suspiro.

 

 

 

NOCTURNO Y GLORIA

 

En bolero Gloria dáse en la esquina

cosa que en farol casi no interesa

veremos que la noche se está tiesa

cada eléctrico funado en la tina

 

Pasemos los flojos por la letrina

ropa mojada en la fuerte artesa

meada la costumbre desta lesa

rotura por tragar cobriza espina

 

La Gloria mujer bailable enjugada

mueve el esqueleto como si nada

supiera el mundo cara de arrecife

 

Cuánta sal sobre esta baldosa blanca

nariz que toca y toca una potranca

huída hasta el brazo del matarife

 

 

 

DOCTOR

 

En medio de dulce vino

escucho la NOCHE EN EL MONTE CALVO

y más que pensar en Mussorgsky

siento el agradable miedo

del Siniestro Doctor Mortis

año mil novecientos setenta y nueve

Radio Portales

 

Y no hay tiempo posible

pues en verano hay nubes

las moscas rondan el pastel

cuando un muerto insospechado

muestra su dedo incomparable desde el silencio

 

Ahora

con el brazo roto

véngase el terror de cierto espasmo

y de tanta vida vivida

ahora no culpemos a Mortis

cuando el ángel vestía de cuchillos

cuando una revista o una emisora

me engañaba con ternura

más allá de los reales muertos

en la tierra

 

Breve reseña

 

Chile

Fecha de nacimiento:

    13 de diciembre de 1967

Ciudad de origen:

    Yumbel, Chile

 

 Poeta. Enero de 2007 vio a luz mi libro de sonetos “DEL TIEMPO LA MUERTE Y OTRO QUEHACER “bajo el sello independiente Fábrica de Cuchillos, dirigido por el Poeta Patricio Contreras Parra.

 

 


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